El viento otoñal atravesaba el aire y la lluvia fría caía en pequeñas gotas. Las personas que acudieron al cementerio a despedir a los difuntos temblaban y se envolvían en bufandas y cuellos. Todos tenían un deseo: que todo terminara pronto.
Y sólo la madre permaneció cerca del ataúd, sin notar el frío ni la lluvia. El dolor la desgarró por dentro. Parecía como si su corazón fuera a estallar de desesperación.
Las lágrimas corrían por sus mejillas hundidas y grises y se mezclaban con las gotas de lluvia. De vez en cuando se tocaba la cara con un pañuelo húmedo y miraba sólo el único punto que tenía delante: la tapa cerrada del ataúd. Allí dentro de ella estaba su pequeño, su hijo único, el sentido de su vida.
Y no pudo verlo por última vez. No podía besar sus ojos cerrados, ni su frente, ni sus mejillas; no podía acariciar sus manos ni sus hombros. No había nada que ella pudiera hacer.
El ataúd estaba bien cerrado. Le habían dicho que había que hacerlo de esa manera y que era mejor así. ¿Pero realmente está mejor ahora? La vida había terminado.
Junto a la madre estaba otra mujer, joven y hermosa. Sorprendentemente, su ropa de luto le sentaba perfectamente y resaltaba los delicados rasgos de su rostro, una cierta palidez aristocrática. A veces la mujer se secaba las lágrimas con sus delicados dedos y dejaba escapar profundos suspiros.
Y aún así no miró el ataúd. Sus ojos estaban fijos en el cielo gris, sus labios ligeramente hinchados susurraban algo en silencio. Probablemente palabras de despedida.
La gente murmuraba y se preguntaba cómo una mujer tan hermosa podía quedarse viuda a tan temprana edad y qué injusto era eso. E inmediatamente se dijo que era hora de finalizar la ceremonia porque la madre, Tanya, corría el peligro de desplomarse y caer en la tumba con su hijo. Pero Tatjana no oyó nada, no percibió nada.
Ella lo recordó. Las imágenes de su pasado pasaron por su cabeza como un caleidoscopio. No sintió ni la fría lluvia ni el viento, sólo quedaron el dolor y los recuerdos.
Ella tenía sólo 20 años. Corrió hacia su Andrei para contarle que iban a tener un bebé, alegre y feliz. Era principios de primavera, se formaban charcos de agua bajo sus pies y el sol bailaba a ráfagas.
Tanya cerró los ojos y sonrió. Allí estaba, ella le contaría todo a su amante, él la tomaría en sus brazos y juntos correrían al registro civil para presentar la solicitud. No podía ser de otra manera porque Andrei la amaba mucho.
Pero fue otra chica la que abrió la puerta de su apartamento, vestida con la camisa de Andrei. Tanya no dijo nada y dio un paso atrás. Andrei apareció detrás de la niña y le dedicó una sonrisa burlona.
La muchacha sonrió con desprecio y miró a Tanya. Ella ya no sabía cómo había escapado. Ella se despertó en el dormitorio.
Las muchachas la rodearon, la consolaron y le dijeron que Andrei volvería a disculparse. Pero no regresó. Más tarde se enteró de que Andrei se había casado con esta muchacha.
Tanja regresó a casa con su madre. Allí nació su Sacha, su pequeño sol, su luz. Tanya estaba muy agradecida con su madre por su apoyo y por no rechazarla a pesar de los juicios de los demás.
Porque era una pena que su hija estuviera embarazada antes de terminar sus estudios y hubiera abandonado la universidad. Pero su madre, una mujer fuerte, sabía silenciar los chismes. La gente la llamaba “tú” cuando la veían, porque Marie Stepanovna no era una cualquiera, era la presidenta del consejo local.
Ella misma, una joven viuda, sabía lo dura que podía ser la vida, pero siempre apoyó a su hija y le dijo que aún encontraría la felicidad. Pero ¿qué más felicidad podría necesitar Tanya cuando ya tenía todo lo que quería: a su pequeño, el sentido de su vida? Más tarde, cuando Sacha era mayor y empezó el jardín de infantes, Tanya terminó su educación y comenzó a trabajar en la escuela.
Con el tiempo, los aldeanos se dieron cuenta de que Tanya no era una de esas chicas frívolas. Seria, inteligente, buena madre, simplemente había cometido un error. No fue nada.
Pasó. Muchos hombres buenos vinieron a pedir su mano, pero Tanya no aceptó ninguno. Porque ¿quién querría tener hijos? Ella estaba segura, nadie.
Ella tenía miedo de que un hombre extraño pudiera hacerle daño a su hijo. No, no valió la pena…
