La primera vez que me casé por pura estupidez. Vivimos juntos cuatro años, nació nuestra hija. Mi marido nos dejó, nos dejó solos. Una nueva familia, una nueva vida, y él apenas recordaba la anterior. Como mucho una vez al mes recibía una modesta pensión alimenticia, pero no me quejaba.
Me acostumbré a levantarme por las noches, calmar a la niña y trabajar hasta la muerte para que mi hija tuviera todo lo que necesitaba. La segunda vez, caminé hacia el altar con los ojos bien abiertos. Ya no creía en las relaciones perfectas, pero sabía cómo complacer a un hombre, qué palabras quería oír y qué hábitos eran importantes para él. Ese matrimonio fue más estable: seis años. Pero también se vino abajo. Tras el divorcio, esta vez tuve un hijo.
Cuando mi exmarido me sugirió que le diera el apartamento y me prometió ayuda económica, empecé a pensar. De repente, tuve una inspiración.
“Vale”, dije. “Estoy de acuerdo, quédate con el apartamento”. Pero entonces llévate también a nuestro hijo. Pago la manutención. Legalmente. La mirada que tanto esperaba apareció en sus ojos: una mezcla de miedo y confusión.
“¿Qué?”, preguntó, como si hubiera oído mal.
Su nueva pareja, que hasta entonces había guardado silencio, también respondió.
“¡Eres su madre! ¡Tienes que criar al niño!”, exclamó.
¿Tengo que hacerlo yo? ¿Por qué? ¿Por qué todo el mundo piensa que las mujeres deben criar solas a sus hijos mientras sus exmaridos construyen una vida feliz? ¿Por qué nadie dice que un hijo también necesita a su padre?
“Decidido está”, repetí con firmeza.
Intentaron discutir, convencerme, darme lástima. Pero me mantuve firme. Han pasado los años. Nunca me he arrepentido de mi decisión. Mi hijo creció con su padre, y eso fue bueno para ambos. Mi exmarido, que tuvo que aprender a cuidar a un niño, ha cambiado. ¿Y yo? Por fin he empezado a vivir para mí misma.
