En el funeral de mi marido, cuando junto al ataúd estaban los familiares, nuestros hijos y nietos llorando al difunto, la puerta se abrió de repente y en la sala entró una mujer desconocida para mí, vestida con un traje de novia…
Mi marido falleció apenas después de cumplir sesenta años. El corazón. Todo ocurrió demasiado rápido y simplemente no logramos ayudarle, por más que lo intentamos. Era un hombre respetado, un buen esposo, un padre y abuelo cariñoso.
Todos vinieron a despedirse: familiares, amigos, colegas. La gente lloraba, se acercaba a mí en silencio, apretaba mis manos, decía palabras de condolencia y recordaba qué persona tan luminosa y confiable había sido.
En la habitación reinaba el silencio, roto solo por sollozos y el susurro de las oraciones. Y en ese momento las puertas se abrieron de par en par.
En el umbral apareció una mujer de aproximadamente mi edad. El rostro pálido, la mirada perdida, pero decidida. No la conocía, nunca la había visto antes, y eso ya era extraño. Pero el verdadero shock llegó un segundo después.
La desconocida llevaba un vestido de novia. Encaje blanco, velo, un ramo en las manos, como si no hubiera venido a un funeral, sino a su propia boda.
Un murmullo recorrió la sala. La gente se miraba entre sí, algunos apartaban la mirada, otros la observaban abiertamente sin ocultar su desconcierto. Sentía cómo decenas de miradas se dirigían hacia mí, llenas de preguntas y compasión.
Lo que estaba ocurriendo no cabía en mi cabeza, y mi corazón latía tan fuerte que parecía que todos podían oírlo.
Alguien susurró que la mujer probablemente estaba loca. Otros comentaban en voz baja que claramente se había equivocado de dirección. Yo misma, reuniendo los últimos restos de calma, di un paso adelante.
—Perdone —dije, intentando hablar con tranquilidad—, creo que se ha equivocado. Aquí es un funeral, no una boda.
La mujer me miró directamente y respondió en voz baja, pero con seguridad:
—No. Esta vez he venido al lugar correcto.
Ante esas palabras un escalofrío recorrió mi espalda. Nadie entendía quién era, por qué había venido y por qué precisamente con un vestido de novia. En la sala volvió a hacerse el silencio, como si todos contuvieran la respiración.
Se acercó lentamente al ataúd. Colocó con cuidado la mano sobre la madera oscura, como si temiera perturbar el descanso, y de repente rompió a llorar como lloran por alguien realmente querido, cuando el dolor ya no puede contenerse.
Y después ocurrió algo aún más inesperado.
La miraba y no podía apartar la vista. Por dentro todo se encogía por la incomprensión y el creciente horror.
Entonces ella habló.
—Por fin nos encontramos, querido —susurró mirando a mi marido—. Lástima que no haya llegado a tiempo.
No pude soportarlo.
—¿Cómo lo llamó? —pregunté, sintiendo cómo temblaba mi voz—. ¿Quién es usted?
Ella se volvió lentamente hacia mí, secándose las lágrimas.
—Soy su primer y único amor —dijo en voz baja—. Aquella a la que prometió volver. Pero nunca volvió, porque sus padres lo obligaron a casarse con usted. Lo esperé toda mi vida. Toda. Y ahora espero que después de la muerte por fin estemos juntos. Porque las personas que se aman de verdad, de todos modos están destinadas a estar juntas.
En la sala se oyeron suspiros ahogados. Alguien jadeó, alguien se tapó la boca con la mano. Yo estaba de pie sin sentir las piernas, sin saber qué decir ni cómo respirar.
Y justo en ese momento comprendí que esta despedida se había convertido para mí en el comienzo de una verdad completamente distinta, mucho más terrible, para la que no estaba preparada en absoluto. 😕😕😕😕
